Gavrilo y los oficios hostiles
Mario Carazas
Cuadernos del Sur, 2007
61 pp.
Mario Carazas
Conde (Tacna, 1975) Lic. en Administración de Empresas. Ganador en poesía de
los Juegos Florales de la UNJBG en 1997. Ganador de los concursos de poesía
organizados por la CADELPO – Tacna (Casa del Poeta) en sus versiones de 1999 y
2000. Finalista del Segundo Concurso Nacional de Cuento y Poesía Dedo Crítico
de la UNMSM en el 2004 con el poemario Estación
de la resaca (inédito). Segundo Puesto en el Concurso de Poesía del
Gobierno Regional de Tacna en el 2006. A mediados y finales de los 90 integró
el grupo contracultural La liga del Ocio publicando diversas revistas como La
liga del Ocio y Las tetas de Sofía. Actualmente labora como docente en la IEP
CIMA y en varias academias de preparación universitaria.
Ha publicado Gavrilo y los oficios hostiles
(Cuadernos del Sur, 2007), ¿Dónde están
los bárbaros? (Cuadernos del Sur, 2007) y El viaje del diente de león (UNJBG, 2014)
Tres poemas que son parte del libro:
VI
LA VIDA DEL BUSCAEMPLEOS LLAMADO GAVRILO
Cortado en tres por un fino cuchillo
oriental,
flaco de oportunidad y belleza,
con los bolsillos escarmentados,
finas hileras arrugándome el entrecejo,
blandengue y torpe como un sachet,
amedrentado entre republicanos y
reingenierizantes;
mientras una costilla me crece en el
pulmón sano,
el resto de pulmones y corbatas erectas
en la fila de espera
se afeitan la tos, ensayan los dientes,
el rostro relajado, fotogénico el
ánimo,
el alma una nuez, la risa blindada con
su margen,
la posición urbana de las manos, el
file en sus marcas
y el nerviosismo en un pote sellado,
con todas las de la ley y las más
eficientes,
han venido en procesión hechos grada y
pulmón;
un nivel alto de mi incompatibilidad
con las multitudes
me advierte lo malo de todo esto
aguardando la palabra del gerente
que bastará para sanarme.
XII
ARS
Un
poema puede escribirse
A
partir del centro, de la cabeza, del meñique,
De
la pelvis, de la nuca, del talón;
No
son trozos sino trazos
No
es orden sino desvarío
No
es cortina ni escena.
Un
poema no es un plato de comida
No
es un mapa ni un reloj
No
es una prenda sobre otra prenda.
Un
poema es un fragmento
Un
fragmento es un batiscafo
Un
batiscafo es un dado en movimiento
Un
dado es el tercer planeta
Sumergido
En
la belleza sucia y diminuta
De una lágrima.
Por
eso hay poemas que hacen llorar
Vomitivos,
desafinados y aburridos.
Al
bostezar o conmoverme
La
lágrima se orilla igual
Agua
infecunda e insecticida
Mis
ojos ya no lloran
Reman, ergo
Lloro
Porque
las lágrimas sobran.
Porque
el poema es una equivocación
Mantra,
especulación
Dislates
que el poeta mal celebra
Al
no encontrarse pulgas
O
algún corazón
Al
que mutilar
Descoyuntar
Victimar
O
encebollar.
Porque
aquí
Justo
aquí
Sin
culinaria
Ni
reflectores
Ni
la risa cachacienta de
Amadeus
Escribo
en mi cama, mi tarima, mi lecho
Nunca
a la altura del catre
Que
sí tiene la estatura de la lujuria
Escribo
y tacho
Tuerzo
y clavo
Un
letrero que no firmo
«AQUÍ MURIÓ EL PAYASO».
XXIII
GAVRILO
SIENTA CABEZA, ESTACA Y LEVANTA MUROS
Tú
y yo. Inquilinos de una fosa demasiado ventilada,
provincianos
hasta el sebo de nuestras sopas,
salario
congelado y unas tallas menos;
levantamos
planes, paredes y a un cerro
a
todas luces disecado por escaleras de piedra,
achatado
en sus polos, donde hincaron con fruición
la
Gran Cruz como un diente donde ninguna señal de cable
y
sí, los rumores más cáusticos de los cuchicheos barriales
logran
competir con tu pequeño en brazos,
con
pulmones del tamaño de los baldes
a
pura fuerza y reclamo.
Tú
y yo nos agolpábamos a las iglesias,
no
por conversión, sí como palomas por las construcciones,
con
aquel tono bárbaro que nos asiste, que predice
[arrepentimiento,
piedra
Pedro que fuera peldaño
en
que Abraham construyera el templo.
Ahora
que los dioses no me sustentan
y
me impactan sus containers más sólidos,
sólo
veo a sus rostros vacilantes y perfiles severos, vaciarse en
[cubos
y pertrechos,
entre
arrojadas oraciones como higos por chamanes y [florecimientos.
Ahora
que nos tocó ser el plato frío,
ostracismo
al cual fui preparado unánime y umbilical,
no
puedo sino extenderles algún taimado interés por mercancías.
Yo
sé bien, cariño: las cervezas nunca se van a acabar
y
los polos se achatarán aún más,
el
cuerpo merece al movimiento
y
el corazón se alimenta de sangre y ternura.
Amables
mancebos fuimos, de un mismo sueño acentuado
como
un cerro alto que nadie taló, por hidra y muchos cuellos,
donde
ni el insomnio ni mis lecturas treparon
y
sí, el agotamiento «porque mañana hay que
trabajar
y déjate de cosas».
Ya imagino como era el personaje
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